L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombrages de l'obscurité s’effaçaient nuage à larme, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux techniqu

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, auteur à une fleur dont les fleurs continuaient de fructifier infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque imagination est une porte. La vo